La tarde era gris,
gris el pensamiento,
dentro del lento olvido
pálidamente gris el tiempo.
Afanosos manantiales,
sus aguas no están vertiendo,
en está tarde gris,
suenan en el recuerdo.
Memorias tibias que sangran,
en el pedregal de los diseños,
impávidas luces grises,
donde reviven los sueños.
Esa esquina que no tiene nombre de calle
-
Y de repente
estaba allí.
No llegó caminando, no llamó a la puerta.
Apareció
como una grieta en el suelo que no viste venir,
carátula ro...
Hace 12 horas






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