La tarde era gris,
gris el pensamiento,
dentro del lento olvido
pálidamente gris el tiempo.
Afanosos manantiales,
sus aguas no están vertiendo,
en está tarde gris,
suenan en el recuerdo.
Memorias tibias que sangran,
en el pedregal de los diseños,
impávidas luces grises,
donde reviven los sueños.
Triturar un papel de amor mal escrito
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El equilibrio moderno
De la realidad
Está dibujada por el destino
Triturado en un papel mal escrito
Y es allí
Donde te p...
Hace 3 horas
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